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La marée haute
terça-feira, março 28, 2006
 



Sea Serpents IV (detail)
Gustav Klimt
 
quinta-feira, março 23, 2006
  Voo

Não resisto a embelezar o blog com as palavras do Sísifo, que escreve como quem voa por dentro das palavras, tal como uma ave na carícia de uma mão se entrega.


À tarde o avô levava-me ao jardim e os pombos vinham comer as migalhas das bolachas aos meus pés, antes de ousarem bicar com perícia a palma da minha mão.
Estranhava que podendo eles voar, podendo eles seguir um rumo de excesso para a distância em que se vê um largo horizonte, preferissem ficar ali comigo, na magreza de uma migalha.


Sísifo
 
sexta-feira, março 17, 2006
  Para arejar a vista...

 
  O Amor e o Tempo

A propósito do texto anterior veio-me à memória vaga este poema que li há muito tempo num dos livros de memórias de Beatriz Costa - encantadoras e divertidas as descrições das viagens e os episódios da vida de uma mulher incomum. Não sei quem o escreveu (António Botto?) apenas o fixei, como quem (se) fixa (em) algo que parte de si aceita e outra parte nega.
Reza mais ou menos assim:

O Amor e o Tempo

Pela montanha alcantilada
os quatro em alegre companhia
de mão dada, o Amor, o Tempo,
a minha amada e eu seguíamos um dia.
Da minha amada no gentil semblante já se notavam indícios de cansaço
O Amor passava-nos adiante e o Tempo acelerava o passo.
Amor! Amor! Mais devagar! Não corras tanto assim que tão depressa
não pode decerto caminhar a minha doce companheira!
De súbito, abrindo as asas trémulas ao vento,
volta-se o Amor e diz com azedume,
Tende paciência amigos meus,
Eu sempre tive este costume de fugir com o Tempo!
Adeus, adeus!

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quinta-feira, março 16, 2006
  A morte é a ausência do desejo*


Norbert Rosing


Li As intermitências da morte e um pouco por espanto meu, gostei. Há muito que nada lia de Saramago, culpa dele que não vai de encontro aos meus mais profundos gostos, embora lhe admire o uso da linguagem e a imaginação.
A morte deitada ao lado do seu amante... Esse que a morte morte era suposto matar, apaixonou-se por ela, morte feita mulher. Ela a morte por o amar fugiu ao próprio destino. Ter-se-à o amor cumprido e alcançado o seu fado, o de matar a morte?...



*A morte é a ausência do desejo, disse Tenesse Williams.
 
sexta-feira, março 03, 2006
  Perfeição...



Petit Parisien
Willy Ronis
 
  Coisa ruim*

Há tantas expressões sedimentadas no vocabulário popular que podem servir de mote à escrita ou ao invés ser nomeadas depois de escrito um texto, realizado um filme. Nisto de nomear as coisas há pelo menos dois processos opostos e nenhum deles tem necessariamente mais força que o outro. Ou se escolhe um título e se desenvolve à volta dele uma história ou se cria o enredo e se lhe dá um nome a posteriori. Escrever não é um ficar sentado à espera da lâmpada mágica que se acende. Escrever não é encontrar palavras para decorar espaços vazios. É procura no que ela tem de esforço. Como o poeta, pômos os pés ao caminho rasgando-o e, quantas vezes, não se transforma ele num traçado com destino e história. E os caminhos dão-nos as mãos e nós deixamo-nos levar, certos da entrega despojada aos lugares que vamos sendo.


*Bom título para o filme!
 
Sur la marée haute je suis montée la tête est pleine mais le coeur n'a pas assez. Lhasa de Sela


mareehaute.is.vague@gmail.com

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